no hay muerte mas triste como la que uno tiene en vida, como esa en la que uno vacía todo lo que no tenia, en la que uno se da cuenta de como el resto lo veía, como en la que uno siente que se le va vida, como la que uno vive, pero sabe que no es vida, como esta que yo vivo, que pasa desapercibida.

se trataba de algo distinto, que resulto ser lo mismo.

Ya no se trataba de escribir o de leer, se trataba de algo distinto, de saber quien soy a la hora de no ser yo, de encontrarme a mi mismo cuando ni al espejo podía verme, de sentir algo aunque ese algo sea realmente nada, de vivir como viven los que viven, de morir en cada palabra, de resucitar en cada renglón vació, de escapar con cada momento no vivido, de tener algo que contar a todos los  que ya no están conmigo, de llorar solo como los necios y de reír acompañado de los tristes, de conocer a quien tanto desconozco, simplemente de hacerlo diferente.

Como en todas las decepciones.

Otro día, otra nota, otro momento y otra historia, 

otra vez harto de estar cansado

y cansado ya de estar harto

muriendo como mueren los necios 

solos y abandonados, 

como el recuerdo de lo que ya no fue,

como lo que no dijeron tus labios, 

como el silencio que no guardamos

como el porque que tanto reprochamos,

como todo lo demás que ahora es nada

como la nada en que ahora estamos solos.

Adios

Entonces esto terminara como con las demás personas, por que eso somos al final, los demás, quizás lo que seguirá igual, nunca fue distinto y lo que tu buscas yo nunca lo pude otorgar, y justo al final del final ya no se trataba de querer querer hacer algo, se trataba de mera diplomacia y evitarse la fatiga de lo que pudiera ocurrir, y ahora que lo pienso esta determinación se ha dado en distintas ocasiones, siempre con el mismo resultado, aquel en el que yo soy una pieza sustituible en el transcurso de tu cotidianidad, pero esto no es un reproche, ni un discurso en el que realzo mi situación ni denoto algún tipo de error, yo soy yo, siempre lo fui, no tengo por que disculparme por serlo ni pretender que no soy de la manera en que me ves, quizás lo sea, quizás solo sea algún tipo de error de percepción alterado por la distancia y las demás situaciones, quizás no  nos conocemos ni un poco y lo que queremos en el otro no es mas que una idea mal idealizada y forjada por nuestra cruel necesidad de herirnos, quizás el problema al final si fui yo, pero quizás y solo quizás fuimos los dos, me retiro sin mas que decir en contra de los dos, no fui yo, ni fuiste tu, fue el tiempo el que nos separo, me despido diciendo adiós, un adios tan falso como el anterior y tan cierto como el siguiente que espero volvamos a repetir, yo estoy ahí para cuando me busques, para no maquillarte verdades, para bajarte al suelo de los mortales, para decirte que te quiero por que es verdad y para todo lo demás para eso están los demás, hasta luego, hasta nunca, como elijas tu.

Se busca.

Se busca chica fácil, sin miedo a nada, dispuesta a todo, que no sepa querer, que no quiera aprender como, que no se crea lo que no es, que no sepa lo que puede ser, que diga lo que piensa, que piense lo que diga, que sepa lo que quiere y quiera lo mismo que uno, que guste de perder el tiempo y de charlas sin sentido, siempre dispuesta a realizar actos impuros, que pierda la dignidad en el cuarto del olvido, que guste de reír para no llorar, que nunca me mire a los ojos, aseguro un buen rato, al menos para uno de nosotros, interesadas saben donde llamar, atentamente el escritor sin rostro.

La vida ya no es vida sino otra decepción

Hombre honesto, triste y desesperado,

no es perfecto ni muere arrodillado,

va buscando lo que quiere y encontrando lo que no, 

camina caminando desangrando el corazón,

Va soñando que no sueña y que no duerme por amor

pero realmente esta solo desde el día en que no murió

sigue cantando en las cantinas padeciendo desamor,

el sigue solo acompañado de los que no saben que sufrió

Rondando por la vida sufriendo de dolor

encontrando en cada esquina otra desilusión

violetas marchitándose y quedándose sin color

la vida ya no es vida sino otra decepción 

Nunca, Siempre, quiza...

Nunca fui el mejor de nada ni el peor de todo, nunca me creí mas de lo que era ni menos de lo que soy, nunca quise quererte ni que me quisieras, ahora quiero que me mates y que te mueras, siempre quise saber mas de lo que se, para saber algo mas que los que saben, siempre supe lo que es no tener fe y no creer en nadie, ahora estoy sin todo y con nada, como el niño triste en la ventana.

Hoy quería.

Hoy me pensé distinto a los que son iguales, para creerme igual a los que son distintos, hoy tenia ganas de salir a hacer algo, pero todo ha salido a ser lo mismo, hoy quería verte en la calle, preguntarte quien eres, decirte mi nombre y preguntas si me quieres, hoy quería gritar en voz alta y no solo en silencio como ya es costumbre, hoy quería decir que no es cierto, que todo es mentira, que no le creyeran, pero nadie dijo nada en mi contra, hoy quería pedir que te fueras, que en paz me dejaras, que tu tienes la culpa, pero tu te habías ido hace ya mucho tiempo sin siquiera preguntar mi nombre, hoy quería querer hacer algo, pero me faltan las ganas y la apatía me sobra, hoy quería sonreír a la gente, decir buenos días, preguntar sobre el tiempo, pero eso no me sale muy bien, hoy quería llorar en mi cuarto sentado esperando, esperando por algo que ni yo mismo se, hoy quería que fuera distinto, pero todo ha salido tal como ayer.

A las erecciones que llamamos amor.

y que mas da si lo son o no lo somos, si el te quiero es fingido, si el me muero es de odio, que mas da si ya no hay futuro para hablar de nuestro pasado, si tu y yo es lo que queda, pues nunca hubo un nosotros, que mas da que diga que mas da, si al final da lo mismo a todo el mundo, que mas da lo que yo escriba, si no lo escribo para ti sino para sentirme bien conmigo mismo, que mas da lo que tu lees, si lo que tu lees es sobre un ayer que es un hoy ya muy distinto, que mas da si me respondes que no te importa, que no me quieres, si para mi es lo mismo, que mas da que escriba esto si tu no existes ni aquí ni ahora por un segundo, que mas da que yo me muera si tu no vives aquí conmigo.

Dedicado a todas las que ya me dijeron que no, a las que existen y a las que no.

Escribo.

Para no andar de triste en las cantinas,

para decirles que un no estoy muerto,

para reconocerte en cada esquina,

para no decir nada en concreto,

para no morirme de amargura,

para vivir siquiera un rato,

por que ya me harte de tanta dulzura,

por que mi soledades y yo hicimos un trato,

para decirte sin decírtelo,

que me muero en el recuerdo,

para sentir algún consuelo,

para saber que aun no pierdo,

para no hacer  promesas

 por que las rompo,

para saber que soy cobarde 

en eso de los sentimientos,

para creer en las mentiras,

para ti y para nadie.

que porqueria es esto que yo he escrito.

Que consuelo de los que sufren y no es por los te quiero,
que suerte de los que saben que no lo saben y esperan conocerlo,
que vida la de las cantinas con sus borrachos y sus "me muero",
que alegria de los que no quieren y que los quieren sin merecerlo,

que putas las mojigatas por no bajarse las faldas a los tobillos,
que ganas de no tener ganas de nada menos contigo,
que grandes son los poetas que saben usar los estribillos,
que buenos son los que matan a los que matan por castigo,


que pena tan grande la del mal de amores que ya he conocido,
que muerte tan mas provechosa como la de los políticos
que lastre tan grande el que uno lleva siempre con sigo.
que tristeza la de los tristes que no tienen amigos.

O quizás no sea nada.

Son las palabras que pasan, que se quedan y que guardas para no recordar, solo palabras distantes, cambiantes y extrañas que escribo entre lineas para mi soledad , son los momentos escritos en momentos distintos que ya no son ciertos, que nunca lo fueron y no lo serán, son los recuerdos que ya no recuerdo y que no volverán, son solo las ilusiones llenas de confusiones de amargura y quizás  de algo mas,  es el amor que me falta cuando me falla la razón y todo lo demás, es la tristeza mas triste que me pudiste dejar, es la basura que no recogiste y que sigue en el mismo lugar, es tu apatía que ahora es la mía que no me deja avanzar, es la tercera copa que llevo de mas, la que habla esta noche como todas las demás, es el cigarro que me consume por dentro y escribe con cenizas lo que yo no podre en mi vida escribir,  o tal vez  es la luna cambiante que siempre es la misma que parece distinta  la que me hace llorar o quizás soy yo mismo como siempre es lo mismo el que no quiere cambiar.

Coffe & cigarettes

 

       Que triste es estar muerto y seguir  vivo para saberlo.

           que triste es ser igual a todos los que quieren ser distintos,

que triste es estar triste         

Aquel día que no se como ocurrió

Ya eran las dos, las tres y las seis, y mi reloj continuaba diciendo que no sabia que hacer, era la hora de la tristeza y de la confusión, de fondo sonaba una melodía de desesperación, la misma que se toca en los funerales y en las bodas de los tristes cuando saben que ya no hay salvación, el día seguía pasando, pasando como pasan las cosas sin saber que paso, las horas pasaban igual que ayer, que mañana y justo igual que hoy, sin querer hacerlo por que sabían que esto se acabo, se acabo por acabarse como se acaban las cosas justo al terminar, igual que los que ya están muertos y están por morirse sin poderlo evitar, igual que los vivos que no saben como vivir, el día termina pero no se a que horas empezó, mi reloj no me dice por que sabe lo que ocurrió, lo que ocurrió esta mañana justo después de la noche anterior, que tristes son estos días en los que nunca se sabe como fue que termino.

¿Quien? parte 2

¿Quien me quiere y no me quiere
o dice quererme sin haber querido?
¿quien sangra y no se muere
o se muere por haber perdido?

¿Quien me mata  para morirse
o regresa por haberse ido?
¿quien se queda para pudrirse
y quien me tiene por desconocido?

¿quien me jala las orejas
por haberlo prometido?
¿quien sangra por la herida
de mi corazón herido?


¿Quien llora en soledad,
para reír con sus amigos?
¿quien se aleja por maldad,
para venirse aquí conmigo?

Me encontre un papel y empeze a escribir

Me encontré un papel y empece a escribir esto sin preguntar por que lo hacia, comenzó como siempre sin saber por donde empezar o donde  podía terminar, simplemente se trataba de hacer algo para no hacer nada, de encontrar algo para perderse en la nada, de saberlo de cierto y dejar de suponerlo, de preguntar preguntas ya respondidas, a personas que no se encontraban, a momentos que ya habían pasado ya en el pasado,  de simplemente seguir muriendo mientras estoy escribiendo esto, esto que no es nada, sobre nada que parece todo, solo escribiendo lineas sobre lineas sobre todo aquello que nunca ocurrió, un montón de mentiras plasmadas en papel de verdad, un montón de verdades que nadie me creerá, un montón de palabras que nadie entenderá, a veces me miro en el espejo y escribo lo que veo, siempre veo lo mismo, el mismo sujeto, el que tanto ha cambiado y sigue igual de diferente, el que habla por hablar y escribe por escribir, el que aveces sueña que puede soñar, el que aveces llora sin llorar, el mismo desilusionado de la desilusion, el que busca algún tipo de emoción.

otro intento mal intentado logrando lo que no he querido lograr.

Caminando por caminos sin retorno y sin final, como la historia que no acaba por acabar, como la vida que uno vive sin vivir, como todo lo que preferiría no terminar por  escribir, fumando mientras espero algo para esperar, escribiendo esto para empezar a escribir, al parecer  este sera otro intento mal intentado logrando lo que no he querido lograr, palabras dirigidas a nadie, a ti, a todas, al que lo lea y al que no, palabras mal digeridas, vomitadas y escritas, al final solo palabras, con poco que decir, con mucho que ocultar, palabras que esperan como yo, algo para esperar, simplemente palabras que no han debido de estar.

Voy.

De puta por la esquina
de caballero sin su dama
de borracho en la cantina
de amante en tu cama

de canción de luna triste
de amigo de la nada
de comediante con un chiste
de poeta sin amada

de marinero polizonte
de drogadicto rehabilitado
de John Wayne hacia el horizonte
de camino transitado

de dolor de muelas en tus piernas
de dulce amargo por tu espalda
de hombre de las cavernas
y aun siguiendo minifaldas.

Rutinas de un cigarrillo a medio fumar

El reloj marcaba las horas del nunca y el quizás, en esta la ciudad que es la del siempre y tal vez . El escritor ha sacado pluma y papel, ha encendido un cigarrillo, y se puso a escribir,  observaba como los peatones pasaban con dirección hacia ningún lugar, como el niño triste pedía atención a su mama, como los claxon de los autos comenzaban a sonar unísonos en una melodía que no le dejaba concentrar, a lo lejos una pareja dando espectáculo y pretendiendo saber amar, la señora de las semillas se ha subido a un autobús esperando que la lleve a donde ella quiere llegar, lo mas seguro es que la regrese al mismo lugar, la chica de falda a cuadros me ha pedido mi encendedor, me dio las gracias, me sonrió y continuo con su vida como si mi existencia hubiera cometido su fin, los autos seguían pasando con prisa, todos parecían ir al mismo lugar, algunos violentos, otros calmados, unos inquietos, todos distantes, como si cada uno fuera un mundo distinto, una realidad alterna y cambiante como si cada semáforo fuera otra emoción. Al parecer el niño se ha ido, la señora ha vuelto y la chica con falda ya no recuerda que existo, los autos aun pasan y en  el reloj de la tristeza ya marcaba las tres, el de la perdición las cuatro y diez y el de la muñeca seguía diciendo que no, ha llegado el autobús y el cigarrillo se ha quedado a medio fumar, justo como todo lo demás, me siento junto a la ventana y empiezo a pensar que esta historia se quedara sin punto final, como mi cigarrillo que se quedo sin conocer su final

A ti.

Te mando una carta
con mis pertenencias,
la escribo en secreto,
para que todos la lean,
te la leo en silencio
mientras grito tu ausencia,
te incluyo el si que no me diste
y el no que jamas dijiste,
las palabras que te faltaron
y también las que te sobraron,
te mando la caricia que nunca hubo
y el beso que me negaste,
te adjunto un adjetivo
que no encuentro por ninguna parte,
ahí mismo van las flores que no te di
y los poemas que no te escribí,
las mentiras que nunca te pude decir,
las verdades que no te pude ocultar,
los momentos que no tuvimos
la historia que no pudimos terminar
el adiós que nunca nos dijimos,
y que ya nunca sucederá.

Escribiendo lo mismo.

A veces uno escribe las mismas lineas una y otra vez, pensando lo distintas que se ven cada vez que se leen, uno escribe la misma historia triste del niño en bicicleta que se pierde y que no encuentran, la misma historia de confusión de la aprendiz de puta que salio embarazada la noche anterior, la misma historia amarga del alcohólico empedernido que ha perdido su empleo,a su esposa y al niño, y que solo le queda un vaso y su botella de vino, uno siempre termina escribiendo lo mismo, lo mismo de siempre, siempre lo mismo, como si fuera distinto, una historia diferente, en un mismo momento, con palabras distintas, uno también podría escribir la historia contraria, de la familia feliz, de los hijos contentos, de los padres queridos, de los abuelos sonrientes, pero ese no es el camino que el ha escogido, pues seria una mentira en la que nunca ha creído, uno a veces escribe un silencio que se lee a gritos, que se pierde en la historia y en la memoria de algún otro perdido, también uno escribe una emoción que nunca ha sentido, que le duele por dentro, que se observa por fuera, y que nunca ha vivido, uno a veces escribe sobre si mismo pero se torna aburrido, no por que lo sea sino por que siempre así lo ha creído, pero al final se despierta se mira el reflejo, se queda callado sabiendo, que el niño, la puta y el borracho no son otra cosa que el mismo, pero el sigue escribiendo, escribiendo siempre lo mismo.

Salmo según el borracho que lo escribió.

con su traje de gala y cartel de señorita en alquiler, va la madre teresa de Calcuta directo a su burdel, de la mano como siempre de Benedicto XVI, que la hace de padrote en un bar de nombre "Santa inquisición" , uno de esos que el ku klux clan frecuenta con mucha devoción,
ahí va Tomas de Aquino acompañado de su mentor, hablando del trió que hubo la noche anterior, ahi también esta la señorita magdalena pidiendo con mucho ardor que su señor Jesucristo le cumpla como prometió, también ahí va Juan Diego buscando satisfacción de una virgen que no existe y que nadie conoció, se terminan las blasfemias y solo me resta decir adios, el escritor borracho, que al mismo burdel asistió, esta y la noche anterior.


La Religión Católica S.A. de C.V. compro el mundo y a sus feligreses también.

Ni tan bueno, ni tan malo.

Ni tan bueno, ni tan malo, ni tan entre los dos,
ni tan mundano, ni tan emprendedor,
soñador sin sueños y aprendiz de estafador,
amigo de gatas, pacifista por exclusión,
primo hermano de la ingratitud, enemigo de la comunicación,
mal novio, amante y poeta, a veces buen conversador,
a veces soy lo que soy, a veces lo que pretendo,
a veces ninguno de los dos, y solo soy el intento,
alérgico al deporte y al reloj, también a los golpes en mi dirección,
buen amigo creo yo, docto en el arte de la defraudación,
licenciado en la ciencia de la masturbación,
doctor en lo que se sabe y lo que no, con un máster en la disciplina de la invención,
todo un caballero cuando nadie me ve y escritor de cuentos como el que se lee.

¿Quien?

¿Quien se siente perdido cuando gana?
¿Quien me ha matado sin querer?
¿Quien planta violetas en la luna?
¿Quien me ha clavado este alfiler?

¿Quien llora si me ve reír?
¿Quien sabe lo que he de merecer?
¿Quien me dice como vivir?
¿Quien me compra una señorita de alquiler?

¿Quien se dice mi amigo?
¿Quien se muere de desilusión?
¿Quien se viene aqui conmigo?
¿Quien me quita esta confusión?

¿Quien me quiere consolar?
¿Quien no me ha dicho aun que no?
¿Quien me dice como terminar?
¿Quien me ablanda el corazón?

¿Quien me compra un cigarrillo?
¿Quien me lleva a un funeral?
¿Quien me corta con el rastrillo?
¿Quien me enseña a resucitar?

¿Que tienes?

Un mar de dudas,
una inexplicable mala salud,
un corazon descorazonado,
un pie dentro de un ataud,
una curiosidad malsana,
muchas ganas ya sabe usted de que,
un amor lleno alfileres,
un vaso lleno de café.
una desilusión que le guardo no se a quien,
una amargura que mata,
una extraña pasión por perder,
un dolor aquí dentro,
que ha de ser normal en mi,
un rastro sin rostro,
un cigarrillo que me consume a mi,
una ignorancia que se burla de los demás,
un deseo de estar contigo,
casi como el tuyo de estar con alguien mas,
una broma que no me causa gracia,
un antojo de vivir por accidente,
un afán de escribir esta falacia,
y de morirme de repente,
una lagrima que no me sale,
un dolor de muelas aquí en el alma,
una sonrisa que no vale,
una paz que altera mi calma,
un genocidio en mis neuronas,
esta ambición de ver sin ser visto,
una piedra en mi zapato,
un ¿que?,un ¿quien?, un ¿como?,
un ¿donde?, un ¿cuando?,
y otras cosas mas que no recuerdo

Sueños 1 (El día era claro y esta idea absurda)

El día era claro, y esta idea absurda, el tiempo pasaba con suele pasar el tiempo, con un tic tac interminable, irreversible y cotidiano, el mundo continuaba girando como normalmente lo hacia, era un día normal, común sin nada diferente, el mismo clima, las mismas gentes, los mismos pasos hacia donde me dirigía, caminaba como normalmente camino, yo era como el día, como el tiempo y como el mundo, siguiendo el mismo curso, las palomas volaban a mi alrededor como buitres a punto de un festín, quizás estaba muerto, quizás no, lo que era seguro es que de vivo no podía presumir, yo seguía mi camino con rumbo fijo a ningún lugar, a la perdición, a un final, al que se yo que no se nada, ya era de noche o quizás aun era de día, todo desde este punto parece igual, me molesta gente que no conozco de las cuales huyo sin titubear, el camino se vuelve estrecho y lúgubre, a algún punto me ha de llevar, avanzo sin miedo, me da mas miedo regresar, avanzo, avanzo, no se si ya llegue o donde estoy, o si aun sigo en el mundo de lo habitual, justo cuando encontré algo que contar, algo distinto ajeno a lo habitual me he logrado despertar

"Me he ido a dormir por un rato mayor de lo habitual. Llamad Eternidad a ese rato"

Carta a mi mejor amiga

Ahora que no estas cuando te busco, y que cuando te encuentro no eres ya lo que buscaba,
ahora que ya no tienes rostro y te has vuelto una mancha perdida en la multitud,
ahora que ya tienes nombre y te has vuelto una etiqueta,
ahora que no te saludo mas que en fechas sin relevancia,
ahora que seguimos las reglas de etiqueta como las personas que no se interesan mas,
ahora que ya no te veo, y que cuando te veo ya no es lo mismo que veía en ti,
ahora que la distancia se mide con tristeza,
ahora que parece mas por obligación que por convicción,
ahora que sabemos que los culpables somos tu y yo, y no el tiempo como queríamos pretender,
ahora que al fin te escribo unas lineas y esto es lo único que te pude decir,
ahora que que tu vives como quieres y yo como he podido, ahora se que realmente siempre fue así solo que esta vez te lo digo sin decirte por que no estas aquí, ahora que somos el recuerdo de un día distinto a lo expuesto aquí, ahora que ya no figuro en tu lista de gente importante como el día de ayer,
ahora cuando nos crucemos por la calle nos diremos hola sin ver al otro y sin saber quien fue, ahora que termino esto sin saber si un día lo leerás o te lo dire a ti.

El señor sin nombre

el señor sin nombre salio de su casa sin despedirse,
sin pensar, sin sentir, sin idea de que hacer,
el señor sin nombre vivía en la ciudad de siempre y tal vez,
se dirige como a cada mañana a ningún lugar,
donde no hay nadie que le espere llegar,
o que le quiera observar,
el señor sin nombre vive la vida entre el nunca el quizás y el por que,
el señor sin nombre esta harto de estar harto,
harto de decir adiós a quien realmente jamas conoció,
harto de conocer gente que no quiere conocer,
harto de existir sin siquiera realmente vivir,
harto de buscar sin saber que es lo que quiere encontrar,
harto de encontrar todo aquello que nunca busco,
harto de ser el, sin ser mas,
el señor sin nombre se despide sin despedirse
por que no le gusta decir adiós.

El chico que de oficio era fumador

El chico que de oficio era fumador y escritor por obligación,
tenia por hobbie ser racista y madrugador,
se decía un Montesco por afinidad,
pero parecía mas bien un Aureliano por exclusión,
tenia pinta de ser soñador,
pero se decía así mismo un estafador ,
se levantaba por la mañana,
como cada día el acostumbraba,
se desayunaba las migas de la desilusión
y se bebía todo un vaso lleno de confusión,
se alistaba para marchar por el sendero de la soledad,
era un hombre sin religión, sin fe y sin Dios,
y sin ninguna puta idea de hacia donde se dirigía.
Es la tercera llamada y ya se abrió el telón,
se pone su mascara y sale para decir adiós,
es el mismo publico de la noche anterior,
el Marqués de Sade en la butaca inferior,
la chica con cara de mancha que ya se harto de decirme que no,
el mismo Sancho que al parecer ya adelgazo,
el papa santo de Roma sentado junto a un violador,
ambos muy elegantones con traje de la santa inquisición,
Francisco Franco y el emperador Napoleón
que están esperando al noble Cid Campeador,
al fondo esta el Sr. Neruda que continua leyendo los versos del capitán,
el mismísimo Che Guevara que ya cambio de profesión,
hablando de hipocresías ahí esta Fidel Castro charlando con Mickey Mouse,
la señorita Jan Brewer con sombrero de charro y junto a Calderón,
y el mismo actor del cuento que también la hace de espectador

Carta

Estimado Sr. Pedro


Después de su insistencia hemos decidido responder a esas preguntas que tanto rondan su cabeza, esas mismas que usted ya sabe la respuesta pero se niega a aceptar, usted sabe, esas que por las noches no le dejan descansar. esperamos que después de esto deje de molestar y pueda volver a conciliar el sueño por as noches, sin mas preámbulo empecemos.


1.-¿por que la gente miente?
por que así se sienten seguros, de esa manera tienen un poco de control sobre algo, por mas estúpido que esto suene es la verdad, pero eso usted lo sabe bien, no se haga el tonto usted también lo ha hecho en reiteradas ocasiones.

2.-¿por que las personas son egoístas?
por que tienen miedo a ser lastimados, es mas fácil vivir en un mundo donde uno vela por sus propios intereses, antes que arriesgarse a ser defraudados.


3.-¿por que la gente se engaña a si misma?
por que desgraciadamente el personaje que ellos se han creado en base a sus propias mentiras ha sobrepasado a la persona que es en realidad

4.-¿ algún día seré feliz?
eso depende enteramente de usted, si usted desea serlo lo sera, pero si lo desea y no hace nada es por que realmente no quiere serlo, usted ya tiene la idea de que quiere hacerlo, salga y hágala realidad.

5.-¿ algún día aceptare que el ombligo del mundo no soy yo?
a como se ven las cosas parece que no, pero es lo mismo que en la cuestión anterior depende de usted.

6.-¿por que hago tantas estupideces?
por que hace lo que piensa sin pensar lo que hace

7.-¿por que no puedo encerrarme en mi mundo y no salir jamas?
por que a usted realmente le agradan las personas, y le importan y aunque no lo demuestre y debería empezar a hacerlo, usted los quiere y le teme a la soledad

8-.¿por que quiero ser mejor que los demás?
por que le gusta la atención, y la seguridad que esta le provoca

9.-por que hay días en que parece que no vale la pena continuar?
temo informarle que los días grises, deprimentes, melancólicos y demás no existen. son las personas las que son grises, deprimentes, melancólicas y demás. todo es cuestión de perspectivas,

10.-si yo ya sabia todo esto ¿por que se han molestado en contestar?
por que simple y sencillamente usted no paraba de molestar



esperamos que esto le haya servido de algo.
Por cierto una sugerencia mas, salga a la calle, consigase una vida, cumpla sus sueños, enseñe a otros lo que ha aprendido, deténgase de cuando en cuando a observar como va todo y deje de molestar

no tenga miedo de fracasar una de las mejores cualidades del ser humano es la de poder volverse a levantar


ATTE.
La cabeza de Pedro

Uno a veces

uno calla, uno ríe, uno llora, uno piensa, uno siente, uno duerme
uno se fuma el mismo cigarrillo cada mañana,
el mismo que no le sabe a nada,
uno toma el mismo rumbo hacia el mismo lugar,
el lugar de siempre al que uno no ha de querer llegar,
uno mira a las mismas gentes,
las mismas que parecen ya marchitas,
siempre a punto del final,
uno dice las mismas palabras,
las mismas de siempre,
las que no dicen lo que uno siente,
ni las que uno quiere expresar,
uno siempre enciende otro cigarrillo y mira las horas pasar,
uno escribe siempre lo mismo, lo mismo de siempre,
es el mismo cuento que no quiere terminar.
Uno escribe la misma nota triste, la misma que nadie quiere escribir, de esas que uno se olvida para poder volver a repetir.
uno a veces la hace de poeta borracho, triste y melancólico, de puta de libro y de filosofo urbano

Que mas da...

entre fuegos consumidos en cigarros,
entre el humo perdido sin mas,
con la odiosa necesidad de no necesitar a nadie,
con la vida hecha pedazos
vuelvo a encender un cigarrillo
y a encerrarme un poco mas
los días de los meses pasan marchitados
los meses de los años pasan igual
y con la interrogante de siempre
la pregunta del ¿que mas da?
que mas da un día mas
si al fin y al cabo no es mas que uno menos
que mas da un año mas
o un instante menos
que mas da los minutos tirados al aire
o el recuerdo que no se si ocurrió,
que mas da el camino que elija
si desde el principio se busca un final
que mas da buscar algo con el mismo afán de no encontrar,
que mas da hacer preguntas que nadie responderá,
que mas da estar en silencio si nadie me quiere escuchar,
que mas da vivir de la vida si al final esta terminara,
que mas da mirarlos a todos si ustedes no se pueden mirar,
que mas da la farsa si todos creen que es verdad
que mas da pasar de pagina si todo parece seguir igual

Sin titulo digerible

Soy un vanidoso, un presuntuoso, un arrogante, un cínico, un romántico, pero un romántico en la acepción real de soñador insufrible, no en la estupidez que se le da hoy en día, un idealista carente de ideales, un perezoso, un trashumante sin lugar a donde ir, un pensador de esos que piensan mas de lo que dicen y dicen mas de lo que hace, un cazador preso de sus pensamientos, un amante de la verdad, un inquisidor de la vulgaridad, un inalienable partidista de la lógica, creo en una razón mas allá de toda refutación, creo indudablemente que esa es la mía, creo en un montón de cosas carentes de sentido, soy un contradictor nato de mis creencias, soy un personaje de Charles Dickens, odio a los niños felices sin una razón para estarlo, odio a los ancianos que afirman tener mas de lo que le pueden pedir a su dios, odio la hipocresía... por las noches me durmo pensando "y por que no" y me despierto diciendo "no vale la pena" como desearía que fuera al revés, creo en un poder supremo capaz de partir mares por la mitad, de alimentar cientos de plegarias, de liberar pueblos enteros, esta se llama VOLUNTAD.

*Este es un buen momento para tomarse un descanso, de fumarse un cigarrillo, de abrir una ventana, detenerse un poco a ver el mundo, de percibir todo aquello que se escapa a momentos, de decidir si realmente vale la pena seguir leyendo...

No se engañen, la gente como ustedes necesita personas como yo, para señalarlos, para decir "el esta en un error", "El esta mal", "el es el malo", y la gente como yo los necesita para decirles "hipócritas" creo que a estas alturas de la vida si tuviera que cambiar algo seria la estúpida necesidad de escribir este tipo de cosas.



Nota al lector: No espero opiniones, ni criticas favorables, pero si sienten la necesidad, de exponer algo, Háganlo con entera libertad, esto fue escrito sin ningun fin, solo, solo quería decir algo.


Nota al escritor: Mierda.

Basura de un día...

Hoy me desperté y no quería levantarme quería seguir acostado
quería seguir descansando, descansando un poco más
Necesitaba fuerzas para seguir, necesitaba ánimo para continuar…
Seguí acostado creo que dormiré un poco más
No puedo cerrar mis ojos, no puedo seguir durmiendo, sigo pensando en lo cansado que estoy, sigo esperando un poco de inspiración, hoy parecía un buen día, quizás así lo seria
Aun sigo esperando por un poco de esperanza , por un poco de luz, quizás solo un destello que me haga parar, que me haga desistir, sigo pensando, carajo,como odio hacerlo, quisiera dejar de hacerlo tal vez así seria feliz...jajajajajajaja
A quien demonios engaño eso no es para mi, yo seguiré pensando y también infeliz
Miro hacia el techo………creo que nada ha cambiado desde la ultima vez que lo vi.
Sigue esa mancha que un día llego y que ahí se quedo, sigue esa línea que yo dibuje...
Sigue el recuerdo de lo que nunca ocurrió... suspiro un poco y me empiezo a reír
Mira cuanto hemos cambiado para llegar a ser igual de diferentes
Ya se hace tarde y yo sigo en la cama
Han pasado 20 años y sigo esperando…
Donde esta mi esperanza, donde esta mi señal...jajajajajaja
Creo que seguiré acostado…
Esperando un poco más,.veo cerca el final...
Que ironía ¿no? Yo ya puedo ver el final, sin siquiera a ver comenzado
Un solo día a respirar, Ya se hace de noche y aun no me levanto,quito mi colcha y me alisto para salir, me pongo los zapatos, sin ánimos de continuar
De repente me quedo quieto, sin siquiera respirar,
De repente suelto una carcajada y me vuelvo a recostar
Olvide que estaba muerto y yo ya no me puedo levantar

Labios rojos (final)

Pensamiento 3

Es de noche y aun son las seis de la mañana, el primer cigarrillo ya se ha consumido,
y el primer renglón se ha terminado, de fondo se oye la misma triste canción , y yo sigo escribiendo esto sin hallar sentido, enciendo el segundo cigarrillo, quizá debería dejar de fumar o quizás debería dejar de escribir, que demonios estoy pensando si necesito de ambos para vivir, ha llegado mi camión y la taquicardia ya empezó, el mismo tramo de siempre, la misma rutina diaria, la misma señora con su niño en brazos, el niño malhumorado, la aprendiz de puta pretendiendo ser venerada, he llegado a tu esquina, esa esquina de mi obsesión, se que un día de estos me ha de llevar a mi perdición, se ha roto la punta de mi lápiz, lo he arrojado por la ventana, encuentro un bolígrafo para poder continuar, no puedo negar que me gusta tu manera de andar y tus labios al hablar, no puedo negar que he fantaseado contigo en mas de una ocasión y que te hago mía con cada renglón, que en ocasiones daría mi pluma y mi cigarro por un poco de ti, seguimos con la misma historia de princesas y dragones, la misma del mendigo sin fe, la del cobarde que te escribe cosas que no has de leer, te has bajado una vez mas de aquel autobús, pero antes volteaste a ver si sabia que eras tu, he decidido no escribirte mas y este sera el pensamiento final, he decidido no dejarte ir y hacértelo saber, que me gusta tu manera de andar, de reír y de hacerme
escribir.

"Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…"

Labios Rojos (parte 2)

La extraña del camión se subió de nuevo a mis pensamientos,
la chica traía los labios rojos y las uñas azules, tenia ojos grandes,
la nariz pequeña,unas piernas largas que terminaban justo ahí donde empezaban mis deseos. La chica de los labios rojos saca la lengua mientras habla,
la extraña del camión aun no me mira y yo ya la hice mía en estas palabras,
la chica de los ojos grandes juega conmigo y aun no lo sabe,
la extraña de la esquina me mira en silencio mientras yo la desvisto,
la chica se ha ido sabiendo que aun la observo,
la chica sigue sonriendo, sonriendo en secreto,
y yo me quedo sentado y sigo pensando por que me juego la vida
a pares o nones por fulanita de tal.

Labios Rojos

la primera que vez que la vi, me gustaron sus labios, si, yo se que era maquillaje, pero como lo dije en un principio se maquillaba como una de esas prostitutas de película de los años 50, y eso me atraía, no preguntes por que ni yo se, pero luego empezo a darse cuenta que la observaba, y pude ver que le gustaba que lo hiciera, eso lo hizo mas divertido aun, cada mañana era un juego, uno muy divertido, de desviar miradas, de sonrisas entre dientes, de despedidas en silencio, de proposiciones internas y luego de repente no me la encontraba y así paso el tiempo y no la veía y cada mañana esperaba que volviera, que estuviera en su esquina, cada día era lo mismo, pasaba por su esquina y ella no se subía, los días perecían eternos, el tiempo pasaba mas lento cada vez que esperaba el siguiente día y pasaron los días, las semanas, y ella ya no estaba ahí, no estaba en su esquina. esta mañana la vi de nuevo, pero no se ha subido al camión, maldije mi suerte, y le reproche en silencio, ¿por que no subió?, ¿por que no? me preguntaba en el viaje. en ese viaje eterno, malhumorado y solitario, me dije a mi mismo "de nuevo a esperar al siguiente día"



pensamiento 1

hoy vi a las chica de los labios rojos, parecía un día cualquiera, pero hoy la volví a ver, el día de hoy no llevaba el maquillaje habitual, cada día es lo mismo, la idea de ir y preguntarle su nombre, de decirle el mio, pero todo se queda ahí en la idea, podría afirmar que soy tímido pero eso solo es una elegante palabra para decir que soy un cobarde, quizá sea que realmente me gusta mantenerla como una fantasía inalcanzable, que en ocasiones veo y en ocasiones me ve, tal vez me guste tenerla en la perfección de una idea, tal vez el personaje que le he creado sea mucho mejor a la persona que es en realidad, quizá si realmente la conociera terminaría decepcionándome, quizá seria aburrida, falsa, simple, banal, pasajera, pero si la mantengo inalcanzable ella puede ser lo que yo quiera, o quizá escribo todo esto para evadir el hecho de que solo soy un cobarde.