martes, 29 de junio de 2010

Nunca, Siempre, quiza...

Nunca fui el mejor de nada ni el peor de todo, nunca me creí mas de lo que era ni menos de lo que soy, nunca quise quererte ni que me quisieras, ahora quiero que me mates y que te mueras, siempre quise saber mas de lo que se, para saber algo mas que los que saben, siempre supe lo que es no tener fe y no creer en nadie, ahora estoy sin todo y con nada, como el niño triste en la ventana.

domingo, 27 de junio de 2010

Hoy quería.

Hoy me pensé distinto a los que son iguales, para creerme igual a los que son distintos, hoy tenia ganas de salir a hacer algo, pero todo ha salido a ser lo mismo, hoy quería verte en la calle, preguntarte quien eres, decirte mi nombre y preguntas si me quieres, hoy quería gritar en voz alta y no solo en silencio como ya es costumbre, hoy quería decir que no es cierto, que todo es mentira, que no le creyeran, pero nadie dijo nada en mi contra, hoy quería pedir que te fueras, que en paz me dejaras, que tu tienes la culpa, pero tu te habías ido hace ya mucho tiempo sin siquiera preguntar mi nombre, hoy quería querer hacer algo, pero me faltan las ganas y la apatía me sobra, hoy quería sonreír a la gente, decir buenos días, preguntar sobre el tiempo, pero eso no me sale muy bien, hoy quería llorar en mi cuarto sentado esperando, esperando por algo que ni yo mismo se, hoy quería que fuera distinto, pero todo ha salido tal como ayer.

jueves, 24 de junio de 2010

A las erecciones que llamamos amor.

y que mas da si lo son o no lo somos, si el te quiero es fingido, si el me muero es de odio, que mas da si ya no hay futuro para hablar de nuestro pasado, si tu y yo es lo que queda, pues nunca hubo un nosotros, que mas da que diga que mas da, si al final da lo mismo a todo el mundo, que mas da lo que yo escriba, si no lo escribo para ti sino para sentirme bien conmigo mismo, que mas da lo que tu lees, si lo que tu lees es sobre un ayer que es un hoy ya muy distinto, que mas da si me respondes que no te importa, que no me quieres, si para mi es lo mismo, que mas da que escriba esto si tu no existes ni aquí ni ahora por un segundo, que mas da que yo me muera si tu no vives aquí conmigo.

Dedicado a todas las que ya me dijeron que no, a las que existen y a las que no.

miércoles, 23 de junio de 2010

Escribo.

Para no andar de triste en las cantinas,
para decirles que un no estoy muerto,
para reconocerte en cada esquina,
para no decir nada en concreto,
para no morirme de amargura,
para vivir siquiera un rato,
por que ya me harte de tanta dulzura,
por que mi soledades y yo hicimos un trato,
para decirte sin decírtelo,
que me muero en el recuerdo,
para sentir algún consuelo,
para saber que aun no pierdo,
para no hacer  promesas
 por que las rompo,
para saber que soy cobarde 
en eso de los sentimientos,
para creer en las mentiras,
para ti y para nadie.




martes, 22 de junio de 2010

que porqueria es esto que yo he escrito.

Que consuelo de los que sufren y no es por los te quiero,
que suerte de los que saben que no lo saben y esperan conocerlo,
que vida la de las cantinas con sus borrachos y sus "me muero",
que alegria de los que no quieren y que los quieren sin merecerlo,

que putas las mojigatas por no bajarse las faldas a los tobillos,
que ganas de no tener ganas de nada menos contigo,
que grandes son los poetas que saben usar los estribillos,
que buenos son los que matan a los que matan por castigo,


que pena tan grande la del mal de amores que ya he conocido,
que muerte tan mas provechosa como la de los políticos
que lastre tan grande el que uno lleva siempre con sigo.
que tristeza la de los tristes que no tienen amigos.

O quizás no sea nada.


Son las palabras que pasan, que se quedan y que guardas para no recordar, solo palabras distantes, cambiantes y extrañas que escribo entre lineas para mi soledad , son los momentos escritos en momentos distintos que ya no son ciertos, que nunca lo fueron y no lo serán, son los recuerdos que ya no recuerdo y que no volverán, son solo las ilusiones llenas de confusiones de amargura y quizás  de algo mas,  es el amor que me falta cuando me falla la razón y todo lo demás, es la tristeza mas triste que me pudiste dejar, es la basura que no recogiste y que sigue en el mismo lugar, es tu apatía que ahora es la mía que no me deja avanzar, es la tercera copa que llevo de mas, la que habla esta noche como todas las demás, es el cigarro que me consume por dentro y escribe con cenizas lo que yo no podre en mi vida escribir,  o tal vez  es la luna cambiante que siempre es la misma que parece distinta  la que me hace llorar o quizás soy yo mismo como siempre es lo mismo el que no quiere cambiar.

domingo, 20 de junio de 2010

Coffe & cigarettes

 

       Que triste es estar muerto y seguir  vivo para saberlo.
           que triste es ser igual a todos los que quieren ser distintos,
que triste es estar triste         

Aquel día que no se como ocurrió

Ya eran las dos, las tres y las seis, y mi reloj continuaba diciendo que no sabia que hacer, era la hora de la tristeza y de la confusión, de fondo sonaba una melodía de desesperación, la misma que se toca en los funerales y en las bodas de los tristes cuando saben que ya no hay salvación, el día seguía pasando, pasando como pasan las cosas sin saber que paso, las horas pasaban igual que ayer, que mañana y justo igual que hoy, sin querer hacerlo por que sabían que esto se acabo, se acabo por acabarse como se acaban las cosas justo al terminar, igual que los que ya están muertos y están por morirse sin poderlo evitar, igual que los vivos que no saben como vivir, el día termina pero no se a que horas empezó, mi reloj no me dice por que sabe lo que ocurrió, lo que ocurrió esta mañana justo después de la noche anterior, que tristes son estos días en los que nunca se sabe como fue que termino.

miércoles, 16 de junio de 2010

¿Quien? parte 2

¿Quien me quiere y no me quiere
o dice quererme sin haber querido?
¿quien sangra y no se muere
o se muere por haber perdido?

¿Quien me mata  para morirse
o regresa por haberse ido?
¿quien se queda para pudrirse
y quien me tiene por desconocido?

¿quien me jala las orejas
por haberlo prometido?
¿quien sangra por la herida
de mi corazón herido?


¿Quien llora en soledad,
para reír con sus amigos?
¿quien se aleja por maldad,
para venirse aquí conmigo?

Me encontre un papel y empeze a escribir

Me encontré un papel y empece a escribir esto sin preguntar por que lo hacia, comenzó como siempre sin saber por donde empezar o donde  podía terminar, simplemente se trataba de hacer algo para no hacer nada, de encontrar algo para perderse en la nada, de saberlo de cierto y dejar de suponerlo, de preguntar preguntas ya respondidas, a personas que no se encontraban, a momentos que ya habían pasado ya en el pasado,  de simplemente seguir muriendo mientras estoy escribiendo esto, esto que no es nada, sobre nada que parece todo, solo escribiendo lineas sobre lineas sobre todo aquello que nunca ocurrió, un montón de mentiras plasmadas en papel de verdad, un montón de verdades que nadie me creerá, un montón de palabras que nadie entenderá, a veces me miro en el espejo y escribo lo que veo, siempre veo lo mismo, el mismo sujeto, el que tanto ha cambiado y sigue igual de diferente, el que habla por hablar y escribe por escribir, el que aveces sueña que puede soñar, el que aveces llora sin llorar, el mismo desilusionado de la desilusion, el que busca algún tipo de emoción.

lunes, 14 de junio de 2010

otro intento mal intentado logrando lo que no he querido lograr.

Caminando por caminos sin retorno y sin final, como la historia que no acaba por acabar, como la vida que uno vive sin vivir, como todo lo que preferiría no terminar por  escribir, fumando mientras espero algo para esperar, escribiendo esto para empezar a escribir, al parecer  este sera otro intento mal intentado logrando lo que no he querido lograr, palabras dirigidas a nadie, a ti, a todas, al que lo lea y al que no, palabras mal digeridas, vomitadas y escritas, al final solo palabras, con poco que decir, con mucho que ocultar, palabras que esperan como yo, algo para esperar, simplemente palabras que no han debido de estar.

Voy.

De puta por la esquina
de caballero sin su dama
de borracho en la cantina
de amante en tu cama

de canción de luna triste
de amigo de la nada
de comediante con un chiste
de poeta sin amada

de marinero polizonte
de drogadicto rehabilitado
de John Wayne hacia el horizonte
de camino transitado

de dolor de muelas en tus piernas
de dulce amargo por tu espalda
de hombre de las cavernas
y aun siguiendo minifaldas.

jueves, 10 de junio de 2010

Rutinas de un cigarrillo a medio fumar

El reloj marcaba las horas del nunca y el quizás, en esta la ciudad que es la del siempre y tal vez . El escritor ha sacado pluma y papel, ha encendido un cigarrillo, y se puso a escribir,  observaba como los peatones pasaban con dirección hacia ningún lugar, como el niño triste pedía atención a su mama, como los claxon de los autos comenzaban a sonar unísonos en una melodía que no le dejaba concentrar, a lo lejos una pareja dando espectáculo y pretendiendo saber amar, la señora de las semillas se ha subido a un autobús esperando que la lleve a donde ella quiere llegar, lo mas seguro es que la regrese al mismo lugar, la chica de falda a cuadros me ha pedido mi encendedor, me dio las gracias, me sonrió y continuo con su vida como si mi existencia hubiera cometido su fin, los autos seguían pasando con prisa, todos parecían ir al mismo lugar, algunos violentos, otros calmados, unos inquietos, todos distantes, como si cada uno fuera un mundo distinto, una realidad alterna y cambiante como si cada semáforo fuera otra emoción. Al parecer el niño se ha ido, la señora ha vuelto y la chica con falda ya no recuerda que existo, los autos aun pasan y en  el reloj de la tristeza ya marcaba las tres, el de la perdición las cuatro y diez y el de la muñeca seguía diciendo que no, ha llegado el autobús y el cigarrillo se ha quedado a medio fumar, justo como todo lo demás, me siento junto a la ventana y empiezo a pensar que esta historia se quedara sin punto final, como mi cigarrillo que se quedo sin conocer su final

martes, 8 de junio de 2010

A ti.

Te mando una carta
con mis pertenencias,
la escribo en secreto,
para que todos la lean,
te la leo en silencio
mientras grito tu ausencia,
te incluyo el si que no me diste
y el no que jamas dijiste,
las palabras que te faltaron
y también las que te sobraron,
te mando la caricia que nunca hubo
y el beso que me negaste,
te adjunto un adjetivo
que no encuentro por ninguna parte,
ahí mismo van las flores que no te di
y los poemas que no te escribí,
las mentiras que nunca te pude decir,
las verdades que no te pude ocultar,
los momentos que no tuvimos
la historia que no pudimos terminar
el adiós que nunca nos dijimos,
y que ya nunca sucederá.

domingo, 6 de junio de 2010

Escribiendo lo mismo.

A veces uno escribe las mismas lineas una y otra vez, pensando lo distintas que se ven cada vez que se leen, uno escribe la misma historia triste del niño en bicicleta que se pierde y que no encuentran, la misma historia de confusión de la aprendiz de puta que salio embarazada la noche anterior, la misma historia amarga del alcohólico empedernido que ha perdido su empleo,a su esposa y al niño, y que solo le queda un vaso y su botella de vino, uno siempre termina escribiendo lo mismo, lo mismo de siempre, siempre lo mismo, como si fuera distinto, una historia diferente, en un mismo momento, con palabras distintas, uno también podría escribir la historia contraria, de la familia feliz, de los hijos contentos, de los padres queridos, de los abuelos sonrientes, pero ese no es el camino que el ha escogido, pues seria una mentira en la que nunca ha creído, uno a veces escribe un silencio que se lee a gritos, que se pierde en la historia y en la memoria de algún otro perdido, también uno escribe una emoción que nunca ha sentido, que le duele por dentro, que se observa por fuera, y que nunca ha vivido, uno a veces escribe sobre si mismo pero se torna aburrido, no por que lo sea sino por que siempre así lo ha creído, pero al final se despierta se mira el reflejo, se queda callado sabiendo, que el niño, la puta y el borracho no son otra cosa que el mismo, pero el sigue escribiendo, escribiendo siempre lo mismo.

Salmo según el borracho que lo escribió.

con su traje de gala y cartel de señorita en alquiler, va la madre teresa de Calcuta directo a su burdel, de la mano como siempre de Benedicto XVI, que la hace de padrote en un bar de nombre "Santa inquisición" , uno de esos que el ku klux clan frecuenta con mucha devoción,
ahí va Tomas de Aquino acompañado de su mentor, hablando del trió que hubo la noche anterior, ahi también esta la señorita magdalena pidiendo con mucho ardor que su señor Jesucristo le cumpla como prometió, también ahí va Juan Diego buscando satisfacción de una virgen que no existe y que nadie conoció, se terminan las blasfemias y solo me resta decir adios, el escritor borracho, que al mismo burdel asistió, esta y la noche anterior.


La Religión Católica S.A. de C.V. compro el mundo y a sus feligreses también.